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Quelques roses...

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  Roses Quelques roses suffisent pour me rappeler leur souvenir et parfois leur présence. Les roses de leur jardin, les roses d’un jardin inconnu… C’est comme un appel, un salut, une caresse. Merci pour la vie que vous nous avez offert, merci pour votre amour inépuisable, votre bienveillance, merci !   Roses

Roses de Picardie

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  Un an après le décès de mon père, je l’avais emmenée en Baie de Somme pour nous changer les idées. Elle avait beaucoup d’envies de balades. L’une d’entre elles lui tenait particulièrement à cœur : visiter les jardins de l’abbaye de Valloires toute proche. Nous y avons découvert une roseraie magnifique. Voici quelques roses captées un matin d’octobre 2015.     Elle aimait les roses. Celles du jardin, toutes différentes, qu’elle et mon père avaient choisies depuis l’acquisition de la maison en 1971. En particulier les roses blanches qu’elle pouvait admirer depuis le pas de porte de la cuisine. Avant son décès, elle craignait de tomber et regrettait de ne plus pouvoir marcher pieds nus sur la pelouse jusqu’aux autres roses.     Elle nous a quitté le 4 mai l’année dernière, emportée par le covid, nous laissant d’heureux et tendres souvenirs et ses roses blanches.    

Michel est parti

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Michel est parti. Il avait 71 ans. Il est l’un des jeunes frères de mon père. Il vivait près de Manosque depuis une quarantaine d’années. Professeur, amateur de jazz, poète, peintre, céramiste. Le fils rebelle qui a refusé la guerre d’Algérie, le fils prodigue devenu artiste. C’est assez curieux d’évoquer la mémoire d’un homme qu’on n’a pas connu. Un homme de la famille qui était le grand absent, celui dont on ne parlait pas mais auxquels mes grands-parents vouaient une admiration sans limite. Au grenier, sa chambre de jeune homme, lumineuse, qu’il avait peinte avec des motifs et des fresques qui rappelaient les pochettes des disques de jazz des années 40-50, est restée intacte, inviolée jusqu’à la disparition de ma grand-mère. Un peu partout, ses céramiques. Quelques peintures ornaient les murs d’une maison sans décoration. Ses recueils de poésie étaient précieusement conservés. Malgré les apparences, il y avait une forme de pudeur, de silence. Un clair matin Au saut du l

Pesey-Nancroix, camp de base

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Cirque de La Gurra (1996) En rangeant des étagères, je suis tombé sur un album de vacances. C'était un temps pas si lointain où on faisait peu de photos. J'en ai scanné quelques unes pour voir le résultat. Après recadrage et correction des niveaux, je me suis plongé dans mes souvenirs... En juillet 1996, nous étions en vacances à Pesey-Nancroix, Papa, Maman, la bonne et moi . Mon frère, qui avait ouvert son cabinet de sorcier vaudou en Savoie depuis quelques années déjà, nous avait rejoint avec son épouse, importatrice de ramasseurs de balles à Roland-Garros. Nous avons eu le temps de faire quelques grimpettes en Vanoise avant d’être surpris par les chutes de neige en altitude. Les coureurs du Tour de France déçus d'avoir été devancés par la neige au col de l'Iseran ont alors décidé de ne pas se joindre à nous. Léon Zitrone, disparu l'année précédente, n'avait pas souhaité commenter l'épreuve depuis sa moto. Mon père en était fort déçu. Pour respect

Les fous rires

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A Lionel (5 juin 1961 - 6 mars 2006) Parfois en rêve tu m'apparais. Nous sommes en gare de Lille où tu m'accueilles. Tu parles peu malgré la somme d'événements dont tu souhaites me parler, ce qu'est ta vie depuis ton départ. Je te raconte les livres de science-fiction, les paysages, les oiseaux, les sourires, la colère de t'avoir perdu, la souffrance de celles qui t'ont aimé. Je radote, je te l'ai déjà dit la fois d'avant. Ce rêve est comme un cauchemar qui se répète sans la peur et la sueur au réveil. Je finirai par comprendre, t'apprivoiser, entendre ce que tu me dis et que ma voix couvre. Je m'attache à des riens, tes cendres au pied du rosier d'un jardin dont j'ai perdu l'adresse, ta photo que je n'ai plus, une autre photo que j'avais barbouillé à l'encre et au feutre il y a trente ans pour te faire ressembler à un alien à antennes. Planète Potiron J'ai des boites à gâteaux pleines de tes lettres. Lorsque

La butte aux frênes

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La butte aux frênes est une image virtuelle composée avec le logiciel Vue Esprit . Je ne sais pas où se situe cette butte. Dans mon imagination. Sur mon disque dur et désormais sur le disque dur d'un serveur web. Bientôt dans Google Images, mon album Picasa ou un truc du même genre. Dans le cache et l'historique de votre navigateur internet. Peut-être sur le disque dur de votre ordinateur. Dans votre mémoire. Dans vos souvenirs. L'un ou l'une d'entre vous a reconnu cet endroit et se rappelle qu'il ou elle habitait tout près. Qui ne s'appelait pas La butte aux frênes mais La butte aux cailles . Il n'y avait pas de cailles mais des mûres dans le chemin en contre-bas. Et puis ce n'était pas une butte, juste un talus. On passait devant pour aller chercher le lait à la ferme ou prendre le bus pour le gros bourg. Qui n'est plus si gros que çà depuis que la fabrique a fermé et que tout le monde a décampé. En ville qu'ils sont tous allés pour t